np.jpg)
Sin ser Pitágoras,
y en una noche confusa,
había dos catetos
en busca de una musa.
Tras incontables tragos,
una espalda les engatusa,
que resultó ser la única bala
de la jodida ruleta rusa.
Tras una carcajada,
al ver de frente a Medusa,
nació el teorema de los dos Catetos
perdidos por su Hipotemusa.
Lo único que lo justifica,
sin que sirva de excusa,
es que las copas al cuadrado
nublan la vista el doble.
Truena,
y santa Bárbara susurra en mi oído,
pero no quema,
porque el relámpago ya se ha ido.
¿Quién disparó primero?
¿Qué es más insano?
Se hizo tarde temprano
por ser dos perros callejeros.
Yo el faldero
y tú el del hortelano,
que a veces se dan la mano
donde siempre hay un pero.
La princesa de mi cuento
llevaba un cuchillo entre los dientes
y un ojo morado
tras darle un cabezazo al dragón.
Ciegos y mudos
leyéndonos en braille,
deshaciendo nudos.
Con roces agudos,
salta la ropa por los aires,
hasta quedar desnudos.
Una vida entera
entre tus labios y mi mirada.
Una puñalada certera,
de un cupido que venía con tara.
Basta.
Basta de tiros en el pie con amores imposibles.
Basta de certezas y de suspiros con sabor a adivinanza, como medida de un todo.
Basta.
Que vuelvan los vaciles, las risas tontas y los sinsentidos
-Son más sentidos, para colmo de todo lo demás-.
¿Qué importa nada cuando todo importa tanto?
En realidad, nada y todo son el mismo vacío en el espacio, pero subrayados en diferente color.
El verso dormido sobre tu piel,
que brota de mi imaginación traviesa,
no desparece de mi cabeza
e imaginarlo en tu oído me pone a cien.
Lo admito, he batido records de decir chorradas por minuto;
me supera no decir lo primero que se me pasa por la mente.
Soy paciente, salvo para cerrar la boca al borde de un precipicio.
Salta y piensa después, que por mucho que muevas los pies, en pleno vuelo no sirve de nada.
Las princesas no saben mentir.
No, no saben.
Por eso ya nadie quiere ser princesa.
Ni las princesas quieren ser princesas.
Ya nadie se pregunta
ni por quien suspiran, ni a quien besan.
Ya nadie las secuestra en torres,
ni los dragones las retienen presas.
¿Y los príncipes qué?
No son capaces de aguantar una mentira.
No saben disimular, ni mirar para otro lado,
y encima se creen un puto salvavidas.
Sólo el verdadero sapo se mantiene fiel;
el que no cambia ni con besos
y se regodea en su charca,
burlón de patéticos estereotipos.
Por él, como si quemáis el castillo
y metéis las cenizas en un tarro de cristal,
pero dejad en paz el estanque,
que no molesta a nadie tal y como está.
Quizá
las palabras sean presas del silencio
o tal vez callan,
temerosas de su propio alboroto.
Pero qué sé yo,
ni qué sabe nadie,
salvo quien sella el labio
bajo invisible cremallera.
Quien sabe por qué poner punto en boca
y por qué hacer arder Troya,
me gana dos a cero
y me empata cero a tres.
Pero, que no se pierda el hablar por hablar
-a mi que tanto me gustó perder-,
porque ya sabes que bla bla bla,
que sigo erre que erre,
que mucho mi mi mi
y muy poco de todo lo demás.
Siempre, de la calma, aparece la tormenta;
y es ahí donde estás perdido.
Porque lo normal es que se haya ido,
cuando tú te hayas puesto alerta.
No me des más veneno, dame absenta
y relátame tus intenciones al oído.
Pero huye de mí, pajarito herido,
y haz el vuelo por tu puta cuenta.
Los lobos se comieron a Caperucita
y, desde entonces,
El Lobo no sabe a quién perseguir.
El problema no es que
se hable de sentimientos sin saber;
el problema es que
se hable de sentimientos sin sentir.
Siempre fui fiel a serme fiel
y lo demás me importa una mierda.
He metido la pata a conciencia y sin querer,
y lo que me vale son las verdades a la cara.
Me gusta quien me desenmascara,
quien me llama cabronazo y quien me abraza,
quien me frena y quien me embala,
según donde se equilibre mi balanza.
Los 12 pecados capitales
entre tu cintura y mi deseo
no son culpa de Morfeo.
Sí, me cuesta seguir señales,
pero podemos fingir como animales
y compartir juegos de recreo.
El frío quema
y las dudas crean certezas.
Dime a quién le rezas,
te diré a quién amas.
Sin irme por las ramas,
observo como trepas.
Y me gustan tus rarezas,
pero huyes de las llamas.
Su mente es un cañón
y cada palabra de su boca una bala.
No deja a nadie indiferente,
o la odias o la amas.
No soy antídoto,
ni cruel veneno.
Ni tan malo,
ni tan bueno.
A veces me emborracho
y permanezco sereno.
En ocasiones me embalo
a la vez que freno,
porque soy la contradicción
de un absurdo ajeno.
Yo creía que estaba cuerda,
por tenerme totalmente atado,
y resulté estar del todo errado,
aunque sea una gran mierda.
¿Quién hará que me pierda?
¿Quién me dejará descolocado?
Tendré que buscar en otro lado
y que sea otra la que me muerda.
Que lo que para uno es un rayo,
para otro pudiera ser sólo un relámpago.
Brindo por todas esas cosas que no hago
y debería hacer.
Por no dejarme, y a la vez dejarme,
llevar por el placer.
Por la noche.
Por el amanecer.
Por los que vienen y van,
y por los que siempre se dejan caer.
Brindo por mi
y por mi puta manía de desaparecer,
pero, sobre todo,
brindo por siempre volver a volver a caer.
Latente tentación
por la atracción lenta,
que tanto atenta
contra la afrenta
del sintiente
y mantiene atento
-mentalmente-
al penitente.
Atrae la magia de lo cotidiano,
más que los trucos de cartas o los juegos de manos.
Engancha un suspiro a un anhelo cercano,
de los que, aún volando bajo, parecen inalcanzables.
Deslumbran los hechizos de miradas que sonríen;
esas que tanto dicen sin articular palabra.
Seduce lo que tú quieras que te seduzca,
aunque no quieras. No sé si me explico.
Enamora la tentativa constante que nunca se consuma.
Aunque consume, eso no lo puedo negar.
¿Quién querría fortuna y suerte,
después de haberte conocido?
Preferiría mil veces el olvido,
a poder ser, previo a quererte.
Pagaría el precio de negarte,
aunque significara haberme rendido,
pues más vale acabar vencido,
que sufrirlo hasta la muerte.
Perder la cabeza
y no volverla a encontrar.
Escapar
de la guillotina
una vez decapitado,
sin mirar atrás,
por la ausencia evidente.
Llevo la cuenta de todos los besos que debo
y de aquellos que conseguí robar,
de todas las puñaladas que me dieron
y, obviamente, de las que di.
Ya no la llevo con los dedos,
porque no me dan para contar
ni restando a los que se fueron
(exceptuándote a ti).
Río que clama a la lluvia,
como llama la llama al fuego
cuando la chispa se apaga.
Enemigo público del diluvio
que supuso la caída en balde
de la última gota sobre el cántaro rebosante.
Una llamada perdida de la sinrazón,
que a la locura fatiga y al corazón alienta,
como una afrenta
que el sueño te quita regalándote vida nocturna.
Pero qué sé yo, si ni lo que digo sé,
ni lo que pienso intuyo.
Si de lo que no reconozco callo
y, de lo que sí, huyo.
Que rime o que no,
importa lo justo;
la poesía es a flor de piel
y, si no, no es poesía.
La rima asonante de labio sobre labio
La métrica de una lengua que se retuerce
El compás de dos respiraciones entrecortadas
El bombeo de dos corazones al compás
Besos de menos, ropa de más
Furtivos que comparten coartadas
Rendiciones que caen sin que se fuerce
El placer como acto revolucionario
No separa la misma distancia
a tu boca de mi perdición,
que a tu perdición de mi boca.
Sin ser quién para contradecir a Shakespeare,
he de decir que, más allá de ser o no ser,
la cuestión radica en estar o no estar.
Tengo más taras que aciertos.
De mi boca brota el desatino.
En mi mente fluye más que vino.
No soy la nada, pero soy desierto.
Aprendí a callarme los sueños
y a olvidar las pesadillas.
Recordé cómo negar al no
y elegir ante quien me pongo de rodillas.
Me han cantado las 40 bajo reflejos de lluvia
y me han aullado a la luna por no poder dormir.
Adicto a mi pequeño desastre,
que se escurre entre telas de juicio.
Enganchado a cuando la vida hace zigzag
y te suelta los cordones de los zapatos,
pero no te agachas a abrocharlos
porque te gusta el riesgo a tropezar.
Confieso que nunca quise ser poeta
y, sin embargo, llenas mis versos.
Sólo soy un bufón con alas de ángel
que ha llegado a arder en tinta.
La poesía sólo es la excusa
para poder poner en un altar
y, a la par,
llamar hija de puta a mi musa.
Besos encriptados,
como tirar los dados
en el lado opuesto del salón.
Ponerle corazón,
olvidando la razón
que tanto tiempo has guardado.
Mi edad mental
es un estado animal.
En un pedestal
tengo la delgada línea
que separa la distancia
entre el bien y el mal.
Mi condena
es que siempre cumplo mis promesas.
Y me pesa,
no poder traicionar a mis cadenas.
A los valientes,
que en los peores momentos no encallan;
esos que no dudan en plantar batalla.
Los que nunca reniegan de lo que sienten.
A ellos, los inconscientes;
los que no frenan a pesar de cruzar la raya,
esos que tampoco callan.
A los que siempre manda el corazón y no la mente.
A ellos, por enseñar más que los dientes,
por soltar toda su metralla,
por canallas.
A ellos, egoístas imprudentes.
Nunca te fíes de aquellos que dicen
que nunca mienten.
Tu mirada, esdrújula.
La mía, llana.
Forman una campana
que se sale de la cuadrícula.
Una espiral de papel
que se pierde bajo una escalera,
como si se humedeciera
en el interior de un pincel.
Tengo que reconocer
que qué más quisiera
poder tocar madera
y no darte cuartel.
Sinhueso sinuosa,
traviesa por naturaleza,
¿dónde vas tan cariñosa?
Desconfía de su delicadeza,
que puede ser engañosa,
si reniega a quien le reza.
Renuncié al amor y a su álter ego
Renuncié a la vida y a su desdén
Al todo, a la nada
Al vete, al ven
A veces la vida te destroza
y te golpea desde el exterior;
nos da lecciones
que nos hacen tambalearnos.
A veces la vida te abraza
con finas trazas de qué sé yo;
nos regala imposibles,
momentos fugaces pero eternos.
La vida, puta y malparida,
nos enreda.
La vida, odiada y a la vez querida,
nos atrapa.
Empecé a hacerle trampas a la poesía
y me mostró sutilmente la salida.
Sin decir palabra, me dijo "mira,
conmigo no valen los engaños,
da igual que pasen los años,
que todo queda en mi memoria".
Desde entonces, asumí el reto
y disfrazo las palabras con carmín.
Disimulo cuando quiero mentir,
más aún si estoy bajo sospecha,
no sea que vea la flecha
y la herida de Cupido me delate.
Sé exactamente por qué es
y me pondría, entregado, a sus pies.
Guardo mentiras y momentos
en el mismo cajón de retales rotos
donde escondí los restos de tus fotos
y el mechero con que las prendí fuego.
Rompí las instrucciones del juego,
por si volvía a verme tentado,
y dejé el tablero rasgado,
para evitar el arrepentimiento.
He escrito mucho del amor
sin llegar a entenderlo,
¿y qué?
Nada en realidad,
contra una corriente poco sutil
que no me arrastra con ella.
Rompimos la barrera del sonido bailando primaveras,
bajo un aguacero de dudas y contradicciones,
de las que se cruzan con vicios y adicciones
y no dejan títere con cabeza.
No son mías las palabras
aunque salgan de mi boca,
aunque las refleje en el papel.
Un sabor a veneno con ternura
y un regusto a nostalgia
muere en mis labios distantes.
Se me escapan sigilosas
las dudas entre los dedos,
mientras te suspiro de reojo
con una única premisa:
si vas a venir cuerda,
átame con ella a tu cama.
El sexo no deja de ser esa trampa para ratones
a la que le gusta poner velas al amor.
Tomar decisiones es un arte;
elegir las malas adrede, una pasión.
Da igual cual sea la ocasión,
si la gravedad es la de Marte.
Los domingos al sol desnudan trenes
de los que toman una sola dirección;
esos que siguen una única vía
y cada dos por tres repiten estación.
Sin querer te quise
Sin querer te quiero
Hasta en días grises
Incluso bajo un aguacero
Yo te quería comer el coño
y tú me comías la oreja.
Esperamos a florecer en otoño
y en esa estación no hay abejas.
He cometido más actos de piratería
con palabras
de los que estoy dispuesto
a confesar.
La vida pasa
y sigo pidiendo veneno.
¿Quiero morir
besando esos labios?
Me pesa seguir pensando
mientras estoy sintiendo
que no hay tabula rasa
sin quitar el freno.
No hablaba solo porque estuviera loco,
es que no lograba ponerse de (a)cuerdo
consigo mismo.
A los que nos cuesta hablar de sentimientos,
el papel nos invita a abrirnos en canal.
Un brindis por todos esos "te quiero"
dichos bajo cuerda, que se guardan
en el bolsillo trasero del pantalón y
acaban desteñidos en la lavadora.
He utilizado a mi Musa
para enfrentar dragones,
para esquivar besos
y encantar serpientes.
La he utilizado de excusa
para quemar vagones,
de trenes de esos
que sólo una vez pasan.
Te propongo 24 horas de amor eterno;
sin líos, con copas,
sin frío, sin ropa.
Desafiando al invierno.
A corazón desnudo y sin frenos;
con saliva, con tonteo,
sin salida, con deseo.
Ni más, ni menos.
Borracho corazón abstemio,
dime a quién has temido
y cómo coño te ha seducido,
para mantener ese latido.
Yo también podría ser un capullo,
de esos que siempre te dicen lo que quieres oír.
Pero, a algún lado tienes que ir,
cuando huyas de tanto barullo.
Te he recitado en prosa
desnudo frente al espejo
y veo que me hago viejo,
pero mi amor no caduca.
¿Y de quién es la culpa?
Porque no es del olvido,
que, claramente, se ha ido
y me ha dejado esta losa.
Te hui
para buscarte en el fondo de más de mil vasos,
dentro de cualquier botella,
en otros besos,
en labios de copas y en miradas de bastos.
Me cobijé
bajo el gran manto de la indiferencia
y dio lo mismo,
porque sólo fui capaz de engañarme a mí,
cuando ni yo mismo me lo creía.
El rey de los cobardes
no arde cuando se quema,
casi siempre llega tarde
y, aún así, se frena.
Desde el otro lado de la hoguera,
las sombras parecían más temibles.
Me he roto el corazón tantas veces por ser imbécil, que ya no me siento estúpido... me asumo tal como me sale. Luchar contra la propia naturaleza es perder incondicionalmente desde antes de empezar.
Reiteradas veces me he disparado con un cañón -como el hombre bala que soy- contra una pared de roca.. y no me he roto en mil pedazos, porque llevaba casco. "No apuntes a la pared, cansino" me han dicho más de una vez, con tino. Pero el amor es ciego y no apunta... ¿qué coño voy a hacer yo contra eso?
El problema es que soy yo quien se mete en el tubo y quien prende la mecha. El mismo idiota que se hace mierda contra las rocas.
Se encierran en mí
el afable y más fiable
de los amores incondicionales
y el cabrón más vengativo.
Puedo estar cautivo
por la sinrazón de los dos polos,
que se oponen y se enfrentan,
según el día en que se levantan.
El tinto que me atonta se convierte en tinta
y me miente sobre lo que siento,
pero me mantengo atento,
por si me tienta.
Lento asiento,
latente aguanto.
Me han desahuciado del abismo,
que es como que te expulsen del infierno,
pero sin ser lo mismo.
Sé que no resulta
demasiado interesante,
coger lo vulgar
y disfrazarlo de "arte".
Sigue siendo nada,
aunque suene rimbombante.
No siempre hay un después,
pero siempre hay un antes.
Ese pecado que quiero cometer,
sin lugar a dudas,
no mengua.
Ese poema que quiero escribir,
sobre tu piel desnuda,
con mi lengua.
Lo primero que aprendí del amor
es que no te ata los cordones de los zapatos
cuando ya te has caído.
Lo segundo
es que es un cabrón engreído
que no respeta a nadie.
Si no pasar por él,
pasa a través de ti y te atraviesa.
Poco le importa.
¿Dónde está el bastardo de Cupido?
Juro que no me saco la flecha
porque me desangro aquí mismo.
Los recuerdos marchitan
a distintas velocidades,
según para cada quien.
Me jode que me vendan.
Figurado, no literal.
Prefiero que me venden.
Literal, no figurado.
Te adoro,
como quien adora a falsos dioses,
de manera irracional.
Te quiero,
como quieren los inconscientes,
por encima del bien y del mal.
Te deseo,
como se desea sin frenos,
con instinto animal.
Y qué más da tratar de negarlo
-como quien pone las manos al caer-,
si es algo que no puedo evitar.
.jpg)
Entradas
Comentarios
